Originalmente publicado em 10 de fevereiro de 2013
Eu que não sou de muito me alongar, nem de meus feitos (di)versificar, conto como numa tarde tórrida e entediante roubei a fama exclusiva de Dante e, pasmem, também a barca de Caronte, a fim de chegar ao palácio dos filósofos, no primeiro círculo do Inferno, que ainda que cristãos as Escrituras ensinam que não passam de pagãos, posto que refletir e duvidar não é visto como de religiosos bom quinhão.
Ali na morada dos coloquiadores encontrei todos aqueles beatos dos livros de História que existiram sobre a Terra depois do poeta florentino, que não teve a oportunidade de ler Bacon, seu compatriota Maquiavel, Locke, Spinoza, Pascal (sim, mesmo estes pios acá estão!), Kant e Descartes, sem excluir outros quarenta. Os velhos e antigos, já cansados e ofendidos pelos maus costumes dos mais jovens, retiraram-se aos seus aposentos, escandalizados. Há um rol—ou círculo—só de intrépidos intérpretes, muitos marxistas do século XX, Sartre, Adorno, Lukács, até Marcuse e Merleau-Ponty. Alguns lingüistas se apartam soturnos, mas Hobbes, Voltaire e Rousseau, como sempre populares, divertem-se com seu séquito.
Onde estarão meus favoritos? Vou-os achando aos poucos num crescendo: Hume, Kierkegaard, o bonachão do Stirner, Feuerbach e Schopenhauer… Nietzsche não está em casa, come maçãs do conhecimento no pomar, mas não tem amigos: todos os seus contemporâneos eram burocratas. É então que decido indagar a todos—em alemão? Creio que não!—por onde andam certas figuras de relevo, das quais não me apercebo…
“Ó, camaradas, socialistas, liberais, iconoclastas, negativistas—não pretendo descer mais círculos, muito menos subir aos Céus. Solicito que me digam, eu que sou a visita: por onde anda Hegel, quem mais de perto contemplou a Pedra Filosofal?” Alguns torceram o semblante, mas a resposta veio em uníssono, tal qual dialética vingança:
Disseram-me que este Friedrich estava no mais recôndito das profundas, pois era o maior cismático conhecido. Seu panteísmo bem-fundamentado hipnotizou a humanidade, em vida Ele foi Deus mais do que o Filho do Próprio. Lá ele sofre o indizível, pela petulância. Contaram-me ainda alguns bafos pitorescos. Um puxa-saco seu, por mais que não gostasse de judeu, abdicou de seu assento no Paraíso, para adulá-lo até o fim dos fins. Abraçado, este homem de Ideal, Heidegger, iria até a merda… com a merda. Paraíso onde, me contaram, por sinal, se congraçavam Hitler e Stalin, os maiores anti-semitas. E os malditos proscritos de Davi, mortos na Segunda Guerra ou na limpeza moscovita, lá perto de Hegel, aos milhões e borbotões, fritavam e se asfixiavam novamente, de modo perpétuo, em novas câmaras de gás divinas. Foi a primeira vez que Deus ao engenho humano recorreu. Este é o Inferno cristão e, como prometido, lépido findo a crônica de meu passeio ligeiro.
