Seclusão Anagógica

As duas crianças cutucam Gohan—outra criança ainda menor—com um galho, hesitantes. Temem um não sei quê do corpo inconsciente, estirado de bruços na areia.

– Será que ele tá morto, mano?

– É claro que sim, tá vendo que ele não se mexe, mana?

Mas antes que o cadáver pudesse ser alvo de mais exames interessantes por parte da dupla, um objeto brilhante chama ainda mais a atenção dos investigadores-mirins: é uma espada de bom fio, deposta ao lado do caído.

– Uau! Que maravilha! Eu sou um pirata, iá!

– Cuidado, você pode se cortar!—respondeu Gohan, tão de repente de pé, ao reparar no estranho balançando sofregamente sua espada pesada. As ondas batem nos calcanhares de Gohan. Ele ainda veste as mesmas botas.

– Um fantasma!

– Essa espada é minha…—mas Gohan, fraco, desfalece novamente.

O garoto solta a espada, de susto…

– Fantasmas podem morrer?—era a dúvida de sua irmã de 6 anos.

* * *

Quando Gohan voltou a acordar estava debaixo de um teto. Uma casa. Embora o lugar fosse velho e as paredes e o forro estivessem todos descascados.

– Ai minha cabeça!

Os dois estão de pé bem perto da cama improvisada, e parecem empolgados.

– Este é o Rum, Garrafa de Rum, meu irmão mais velho, e eu sou a Cris! Qual é o seu nome?

– Eu me chamo Gohan. Onde estou?

– Esse é um dos nossos esconderijos secretos, gostou?

– De onde você veio?

– Eu não sei! Acho que tentei atravessar o mar e de repente…

Gohan não pôde terminar a frase (e acho que não terminaria…) porque Rum, hiperativo, já havia saltado para o canto, onde se pôs a batucar sem ritmo e sem jeito no que sobrou de um antigo órgão aristocrata.

– Você quer ser nosso amigo? Aqui é a República das Crianças! Aqui não tem adultos mas todos que agüentam ficar sem chorar são bem-vindos!

Rum dá um peteleco na orelha direita de Cris, que faz meia-volta furiosa e começa a puxar o mano pelos cabelos, e depois o morde no cotovelo.

– Quem aqui é chorona?! Isso era antes!

– Ué, mas eu não disse nada!

Os três riram.

* * *

O primeiro lema dos órfãos é: os órfãos se ajudam uns aos outros! Que tal, CORRAM?

– Ã… é Gohan! GO! É que, bem, eu, ã, eu tenho uma… ã, uma…

– HAHA, GO-AN—Gohan! Você é gaguinho?

– Me desculpa! É que faz muito tempo que não falo com ninguém, a última pessoa com quem falei nem era assim uma pessoa, sabe?

– Não, não sei, garoto esquisito!

– Gohan, chega de papo besta, você não quer conhecer os outros?

– Os outros? Tem mais gente?

– Mas é claro que tem!

* * *

Não muito longe dali…

Um furgão com três pessoas uniformizadas de semblante fechado percorre a estrada esburacada…

* * *

E de volta:

– Sabe, Gohan… Há dois anos teve uma tsunami na vila, e você não vai acreditar! Quase nenhuma casa ficou de pé! E os adultos, nossos pais e os pais de todos, fizeram de tudo pra nos proteger. No final, os que não morreram afogados acabaram doentes e depois morreram! Uns amigos da gente também morreram! Foi muito triste!

– É sério? Quem é o mais velho de vo…

A sala estava lotada. Era uma assembléia de boas-vindas. Mas um apito, silvo realmente irritante, do lado de fora interrompeu a conversa. Quem ficou de sentinela na copa da árvore notou a aproximação do furgão.

– SÃO AQUELES CARAS DE NOVO!

– Ô, QUE SACO!

– GOHAN, CORRE, SE ESCONDE!

– Quem?

– VEM LOGO, VEM LOGO!

– Todo dia eles vêm, esses caras não desistem! Pessoal, pro plano!

O robusto motor parou de roncar com um breque. Barulho de portas se abrindo e se fechando rapidamente.

– É, esses moleques e suas emboscadas…

– Vamos! Hoje eles vão ter uma surpresa maior que a nossa!

Dois eram homens parrudos. Mas a motorista, uma mulher.

– Rápido, CORRAM, eles vão te pegar! Sobe, sobe, sobe!

Eram terríveis lances de escada, às escuras.

– Esse é o terraço! Olha ali, na ponta! Tem um bambu! A gente usa pra pular praquela casa da árvore! E ninguém alcança a gente aqui! Gohan, peraí, eu levo a Cris que não sabe pular, depois eu volto e te levo!

– Espere, garoto!

Antes de Rum voltar, os funcionários da van tinham adivinhado que se ocultavam no terraço e encurralaram Gohan. “Fim da linha, pivete! Ou se esborracha ou vem com a gente!” Um dos homens tirou um porrete de dentro das calças beges imundas.

Gohan deu os três passos pra trás que o parapeito ainda permitia.

– Não se mexe! Ninguém vai machucar você! A menos que peça!

Do outro lado as crianças gritavam: “E agora? Se o Gohan não tem o bambu, ele não…” Mas Gohan fechou os olhos, e quando um dos gorilas ia abraçá-lo…

ZOOOOMP!

Ele pulou feito o Homem na Lua. Todas as testemunhas se confundiram, relatando, depois, a história para quem não tinha visto: disseram que ele, o recém-chegado, o novato, um dos mais novos, não tinha nada de bobo, tanto é que VOAVA!

Os trabalhadores do orfanato da cidade vizinha se recusavam a acreditar no milagre.

– Mas o que eles querem? Tinha gritado Gohan, depois de chegar sem ajuda de uma vara de bambu à casa d’árvore.

– Eles vão levar a gente pra prisão!

– Vão comer a gente vivo!

– A mulher que tá com eles é bruxa!

– É sim! Um garoto que conseguiu fugir da prisão disse que não davam comida nenhuma e levavam surra!

– É verdade! Eles te levam pra tomar banho e até cortam suas unhas!

– Urg…!

Mas quando as crianças viram, os dois brucutus e a outra capanga já tinham se dispersado pelo acampamento juvenil. Um deles apareceu puxando uma linda moça pelo braço, de dentro de outra casa, metade desabada.

– Me solta agora, seu velho tarado!

Um vulto velocíssimo retirou a indefesa donzela do maciço pulso do gorilão de uniforme. De cara suja e uma faixa amarrada na testa, à moda de um revolucionário, o vulto se revelou como um outro menino, mas um pouco maior que todos os demais, aparentando uns 14 anos. A menina resgatada, de uns 11 anos, com cara de miss acampamento aliviada, se ocultou detrás do corpo do atlético adolescente, exceto que esticou o pescoço e mostrou a língua para o feroz ex-captor.

– É o Fígaro!, vários dos meninos na casa d’árvore exclamaram.

– Ela não quer ir com vocês, seus ratos! Rosnou ameaçadora a grossa voz do garoto delinqüente. Agora seria Fígaro contra o gorilão mais próximo. Ele avança com um cassetete, mas Fígaro não quer saber de machucar ninguém com as próprias mãos: só ginga com o corpo e faz o grandalhão tropeçar vexatoriamente e comer terra.

Os outros funcionários sabem que podem menos ainda com o rebelde mais velho e já ensaiam um recuo. Só para decretar o lado vencedor, os meninos abrigados no alto saúdam os do furgão com várias pedras. A mulher ao volante, contrariada, tenta argumentar, mas as crianças fazem um escarcéu e ela mal é ouvida por si mesma. Resolve chamar seus homens para o veículo e arrancar cantando pneu.

– Esses pirralhos acham que podem viver soltos assim pra sempre! Grrr…

Ponto para a República!

– Já podem descer! Hm… Você é novo aqui? Fígaro encara Gohan, mas seu olhar não é bem de censura, e sim complacência.

– É, encontramos o CORRAM na beira do mar depois da tempestade!—isto foi Rum quem disse.

– Não, o meu nome é Gohan! Muito prazer.

– Sabe, ele ainda é muito pequeno, vamos ter que cuidar dele e dar de comer também!—veio, oportunista e empurrona, a Cris.

– Rá, olha só quem fala! Você também é bem pequena, não é? Atalhou Fígaro. Risos gerais.—Bem, Gohan, a única regra é: um órfão é bonzinho com outro órfão!

Ambos, Gohan e Fígaro, apertaram as mãos.

* * *

O dia correu na maior tranqüilidade e despreocupação, típica da idade, e sem supervisão neste República livre, com todos os tipos de brincadeira, de adivinhação a combate policial, amarelinha a pega-pega. Gohan nem se lembra da última vez que riu tanto assim!

* * *

No dia seguinte, Gohan foi com seus novos amigos passear no restante da ilha, ou continente, o que quer que fosse essa terra, e descobriu que aquela não era a única cidade! Havia, a vários quilômetros das casas semi-destruídas, mais longe da costa, centros muito mais desenvolvidos—uma grande feira ao ar livre só com adultos trabalhando, por exemplo!

Já estava tudo esquematizado. Gohan parecia um filhinho-da-mamãe todo fofinho e arrumado, então ele é que devia dar início ao golpe: salivante diante da tenda onde anunciavam com vigor maçãs frescas e brilhantes, ele desmaiou convincentemente, fazendo uma roda de almas preocupadas se fechar em torno dele num instante. Virou o foco de atenção da feira.

Enquanto isso, enquanto prestavam socorro ao pobre Gohan, outros meninos esvaziavam os estoques de tudo que podiam, abastecendo seus sacolões de comida. Assim a República prospera!

Quando descobriram a armação, já era tarde demais. Uma negociante corpulenta ainda partiu pra cima do bando dizendo “Ô, mas que malandros sem-vergonha!”, mas cansou rápido, pois não estava habituada a exercícios. Os mais adiantados iam com toda a bagagem conquistada no saque-de-mestre, em bicicletas enferrujadas. Gohan, que longe de ser bobo se ergueu do chão assim que se vira ignorado pelos adultos em meio ao tumulto, corria quase tão depressa quanto as rodinhas das magrelas.

– Não foi divertido, CORRAM? Podemos viver sem os nossos pais!

– É, gostei muito!

Depois disso, inconscientemente, o sorriso de Gohan sumiu do rosto e ele ficou cabisbaixo.

– Mas o que foi?—perguntou a bonitinha do bando, salva por Fígaro no dia anterior, que era sensível para essas coisas.

– Ah, não foi nada, he-he!

* * *

De novo o sossego litorâneo, só se ouvindo o bater das ondas nas encostas pedregosas, o grasnido das gaivotas e o barulho do estômago trabalhando lento, depois da rica refeição. Aquela hora no fim da tarde que dá uma leseira na gente, danada de boa…

Muito estranho, mas pela primeira vez desde o desastre o furgão do orfanato não apareceu e as crianças puderam relaxar e curtir. O futuro era brilhante e promissor!

* * *

Escureceu. Gohan, enquanto os meninos dormem, procura uma moita do lado de fora. Esgueirando-se, percebe uma presença. Antes que pudesse se assustar, dá-se conta de que é Fígaro, imponente, ereto, ar de não-cansado.

– Oi, o que você tá fazendo aqui?

– Eu tô de sentinela, Gohan. Precisamos proteger a República o tempo todo. A gente nunca sabe quando aqueles brutamontes vão voltar…

– Você acha mesmo, Fígaro? Acho que eles desistiram!

(ou será na verdade que Gohan queria ir além de um passeio ao mictório?)

– Além do mais… Há outras pessoas com más intenções por aí, Gohan. Nem sempre são do orfanato.

– Fígaro…

– O que foi, Gohan?

– Eu tenho um segredo… Na verdade eu não sou órfão… Não sou… totalmente órfão… Tenho uma mãe que me espera na Montanha Paoz… E meu vovô também…

– Então era isso, por isso você é diferente!—um dos moleques mais novos gritou, do parapeito da janela. Não estavam tão adormecidos assim…

– Me… me desculpem!

– Ora, Gohan, não precisa se desculpar!—Fígaro—Só tem um problema: a Montanha Paoz fica meio longe, como você veio parar aqui?! Tem ainda uma extensa rodovia e aí sim na Floresta de Bambus você já pode se considerar em casa. Mas vamos te levar lá! Amanhã…

– Como?

– Eu tenho um plano pra roubarmos o veículo!

E deu uma piscadinha. Tudo dependeria da visita dos inconvenientes adultos do maldito orfanato.

– Ei, CORRAM, sua mãe é legal com você?

– Ãhm, acho que não, ela fica brigando e me mandando estudar o tempo todo!

Óbvio que riram, mas aqueles que sabiam que jamais veriam sua mamãe de novo sentiram uma muda ponta de inveja.

– Gohan, de que matéria você mais gosta?

– Ah, eu acho que sou bom em Geografia, Desenho e Matemática!

– Eu detesto Ginástica! Mas gosto de Inglês.

– Já eu prefiro Ciências!

– Eu nunca fui pra escola…—acrescentou a Cris, desanimada.

– É claro, você é muito novinha!

Ela faz seu gesto costumeiro de dar a língua. Aliás, quantos linguarudos na República!

– Pelo que eu tô vendo, vocês tão a fim de ir pra escola, certo?—Fígaro se intrometeu.

– Não, além disso tanto faz! Agora não adianta mais mesmo!

– Ué, vocês podem se matricular na escola quando quiserem!

– Não fala isso, Fígaro, que papo é esse agora?!? Aquele lugar cheira a remédio!!

– Eu também não quero voltar.

– É, nem eu!

– Você conhece bem, já que fugiu!

– HAHAHA!

O papo continuou, besta, mas confortador, e os grilos cricrilejavam.

– Então, pessoal, amanhã acordem cedo porque vamos levar o Gohan à mãe dele!

– Ié!

– Oba!

– Viva o CORRAM!

Gohan corou, mas se contentou por dentro, embora uma dúvida cinza ainda o importunasse em alguma parte…

Ninguém dormiu muitas horas àquela noite…

* * *

Todos a postos. Sabiam, no íntimo, que os gorilas impiedosos não os deixariam em paz dois dias consecutivos, sem falar que viriam mais bem-preparados. Mas a recíproca também era verdadeira: ninguém deixaria o ronco de um motor pegá-los de surpresa dessa vez.

– Não vê nada?

– Não!—Rum, de binóculo.

– Está passando da hora!—Fígaro, preocupado.

– Ei… E-espera! Tá vindo! Tão vindo!

– Abaixem-se todos! Vamos fingir que tá tudo normal!

Dessa vez eram três, e não dois, os seguranças-armários. Logo que se retiraram da van, uma salva de pedras destinada a batizá-los foi atravessando o ar.

— Tomem isso, e isso!—Até a Cris e as outras garotas caprichavam na pontaria dos estilingues.

Os homens se dispersaram para se tornarem alvos mais difíceis, afastando-se da combi. Era a brecha desejada por Fígaro, que não teve dificuldade em expulsar rispidamente a motorista choramingona. Ele assoviou e toda a molecada se preparou para embarcar no bagageiro gigante. Ninguém queria ficar pra trás.

— Ah não!

Sirenes se ouviram. Eles tinham se planejado ainda melhor.

— Desçam do carro!—vociferou Fígaro—Esses sabujos chamaram a polícia!

Estavam cercados por incontáveis motocas e viaturas. O incidente de ontem na feira já havia despertado a atenção das autoridades. Sem plano nenhum, os meninos começaram a lutar com funcionários do orfanato e homens-da-lei, indistintamente. Uns com mais dificuldade, outros menos. Era notória a vantagem no corpo-a-corpo de Fígaro e de Gohan, que sozinhos davam conta de vários deles. Até a Cris, valente, mordia o braço de seus aprisionadores! Voavam voadoras e pedrinhas pra tudo que era canto. Os adultos devolviam com bravatas, botinadas e cacetadas. Pois é. Para a jovem República, estava claro que toda resistência tinha um limite, e até Fígaro foi dominado e algemado ao furgão pelos mais velhos. Gohan, num rompante de fúria (sempre um rompante de fúria), sacou sua espada, deu um de seus pulos fenomenais e quebrou o elo de ferro com a maior facilidade. Mas quando Fígaro se ergueu, assustado, e virou-se de costas, viu que todos os mais novos exceto seu salvador já estavam sob custódia. Haviam perdido? Fígaro parou para meditar uns dez segundos, enquanto os policiais, confiantes, mantinham-se alertas, prestes a dar o bote final. Um relâmpago atravessou-lhe a mente. Estamos falando de Fígaro, o líder da República em dissolução: “Melhor assim… Sentirei saudades.”

— Gohan, vem comigo!—e correram.

O gesto surpreendeu os policiais, que não imaginavam que os pestinhas se deslocassem na direção oposta.

— E os outros?!

— Só vem comigo!

Ouviam-se os gritos daqueles pequeninos, já amarrados e sem consolo algum:

— Fígaro! Fujão!

— Traidor!

— Não deixa a gente aqui, Fígaro!!

G. e F. montaram num conversível da polícia, arrancaram e deixaram a República e as ruínas e as moscas, e os adultos, e a Lei, e os amigos, para trás. Para ser fiel aos fatos, o mais velho e parrudo dos capangas do orfanato ainda tentou se agarrar ao pára-choque, mas sua queda foi de gibi. As crianças-reféns só não sabiam se riam ou se lastimavam, enraivecidas pelo abandono do ex-estimado líder.

— Fígaro!!! CORRAM!!—Em vão um ainda tentou: eles já tinham sumido de vista…

* * *

Na auto-estrada os dois, Fígaro ao volante, ainda tiveram de fintar alguns policiais motorizados, mas estes acabavam batendo ou perdendo a pista. Quando chegaram à Floresta de Bambus e se retiraram do carro, Gohan abordou Fígaro, sério e indignado:

— Por que, por que você largou seus amigos? E empurrava seu parceiro de fuga na altura do quadril, sem querer compreender. Fígaro deu-lhe um murrão na cara que o derrubou.

— Acorda, Gohan! É a melhor saída pra todos eles! Eles não têm idade pra serem uns vândalos! Não merecem essa vida que eu levo!—Dava pra sentir a umidade em seus olhos—Gohan! Eu percebi… Você não é um garoto comum! É muito mais forte do que eu, e olha seu tamanho!

— Você vai voltar, Fígaro?

— Não! Se eu voltasse, não encontraria mais ninguém! Bom… A gente se vê… por aí! Seja bonzinho pra tua mãe!

— Traga eles, Fígaro! Mas esse grito foi só um último ornamento à amizade que cresceu entre eles. Assim como os moleques da finada República berravam à toa, Gohan já sabia que Fígaro não devia ter escutada nada, por causa do barulho do carro. E no fundo concordava com o mais velho, embora isso fosse bem triste. Rum, Cris, a “miss” e os outros! Então ele se virou e foi trotando pela mata… Em dez minutos chegaria…

— Tá perto! Já reconhecia os padrões de vegetação da vizinhança—Uf, uf… Puff!… Já posso ver minha casa!!! —Esbaforido, mas era todo sorrisos e alívio. Chi Chi, sua mãe, fatiando legumes na cozinha, nada podia ver, mas seu sexto sentido entrou em ação—seu coração apertou. Chi Chi correu para o quarto do garoto, deixado como estava havia seis meses, esperando o retorno do dono. Vários livros empilhados, repletos de equações e teorias das mais estranhas…

— Hum! Suspirou, e engoliu o vento, amarga.

Ela, sem saber a que estava obedecendo, saiu correndo da casa, mirando ao longe…

Era na mesma direção de Gohan que ela fitava. Ambos, mãe e filho separados pela catástrofe, não uma tsunami, mas algo bem pior, iriam voltar a se encontrar!

“…sua mãe é legal com você?…eu nunca fui pra escola!…seja bonzinho pra tua mãe!…” Essas frases invadiam a consciência do garoto-guerreiro-misterioso. Mas por quê? Por que agora? Espera… tem algo faltando!

“Garoto especial…”

“O mundo precisa de você…a invasão.”

Suas veias estalaram e se comprimiram…

— Eu não posso! Se eu voltar as costas, todas as casas e famílias vão acabar!

Seu problema de amnésia estava de todo curado, de súbito. Não só sua identidade no deserto, antes de conhecer o Senhor Robô, mas todos os eventos macabros de meses atrás se perfilaram em seu álbum de fotografias mental. Não só sua mãe, mas até seu pai, e o outro…

E ele correu ao avesso. Tarde demais para Chi Chi, que não conseguiria alcançá-lo por nada. Nem seu coração terno de mãe podia com as passadas miraculosas de Gohan, o eleito… E, de mais a mais, ela não viu nada nem ninguém nos contornos da floresta, a não ser folhas farfalhando e bambus balançando. Podia ter sido tudo uma ilusão da carência e da loucura da solidão…—Goku, Gohan!…—Ela amarrotou uma foto que segurava na mão direita…

* * *

Gohan já evadia a floresta e chegava ao pé de uma montanha. O céu límpido. Começou a ventar muito. Pétalas de cerejeira e folhas agrediram sua cara, em redemoinhos ascendentes. Ele olhou pra cima. Lá estava ele, tapando o Sol. O turbante impecavelmente branco, apesar da negra sombra que projetava. Semblante fechado, poderoso, pairando no ar.

— Qual é a sua missão, pequeno? Indagou, tonitruante, taxativo. Vamos, me diga!

— É vencer os saiyajins… E salvar… A TERRA!

— Isso mesmo. Vamos voltar.

Voltar? Pra onde, se não é pra casa?! Ao Deserto. Ao Deserto vasto e cruel, de onde só por milagre se poderia escapar. Mas Gohan não tinha escapado? Treinar lá, com seu mestre, para produzir mais milagres.

Contagem regressiva.

2 de fevereiro de 2013

Um homem está ao relento, do lado de fora da entrada de uma extensa gruta, tudo isso no altiplano de um morro de encosta bastante íngreme que dá para uma estrada de terra. O homem não passa de um jovem.

Lá embaixo alguns passantes fazem uso da estrada. Parece uma procissão que sai de uma vila em direção a algum sítio mais afastado e menos profano. Há uma grande pedra no mesmo cimo em que o jovem se encontra. Embora não seja perfeitamente regular, ela é redonda e rolaria pelo declive com facilidade.

O jovem se estirou sobre o topo chato da montanha e contemplou o céu pensativo. Não sabe por que está ali, não sabe que multidão é aquela lá embaixo. Por puro tédio, seria capaz de fazer aquela pedra rolar. Por tédio e ócio, brincaria de deus, se tornaria um homicida. Por capricho, rebaixar-se-ia como valor humano. Agora que essa fagulha de malignidade reluziu despretensiosamente em seu campo de ação consciente, agarrou-se a ela como se trepadeira fosse, e não podia mais se livrar dela.

Atos gratuitos não geram despesas. Tudo de que precisava era ir até lá, movimentar os músculos, animar-se a tirar do lugar todo aquele peso. No fim, em movimento ou estático, tanto faz, tudo é monstruosidade da natureza.

Nem bem ele havia se perguntado se deixaria seu corpo ser guiado pela nova vontade, a pedra já tinha percorrido toda a ladeira, e como a fila de sujeitos caminhando era ininterrupta, alguém foi atingido letalmente. Em que pese o forte ruído da descida e a visibilidade considerável que se tinha da pedra, a rampa tinha sua bruxaria de fazer com que o objeto ganhasse mais e mais velocidade ao final da trajetória e surpreendesse os cálculos dos homens. Os companheiros do homem que morreu na mesma hora do impacto com a pedra tentaram alertá-lo, mas este infeliz integrante do comboio pensou que ainda era possível desviar quando já não era. A pedra passou-lhe por cima como um trator. Adicionalmente, a distância muito grande e enganosa entre o ponto inicial de escorregamento da pedra e a estrada não deixava que nenhum homem, na base ou no topo do monte, percebesse as feições de quem estava na extremidade oposta. Foi um crime anônimo.

O rapaz, da boca da gruta, apenas pressentiu algo trágico, sem entender direito. Ouviu lamentos femininos e uns três varões bradando impropérios. Mas eram vultos indistinguíveis. Se é que havia um cadáver, ele já fôra há muito escondido pela multidão que se avolumava em torno quando o jovem tentou espreitar correndo alguns metros e forçando a vista. Só a pedra era perceptível daquela distância, colosso agora imóvel e inofensivo.

Como se inquietasse porque os minúsculos homens lá embaixo não se moviam, e após um instante de alvoroço tudo soasse calmo, resolveu que iria descer, por mais imprudente que fosse sua jogada. É possível que essa reação já estivesse embutida na vontade de arremessar a pedra, fazendo de homens estranhos meros pinos de boliche.

Após a resfolegante descida cheia de vento, interpelou os homens. Ofereceu auxílio. Deu a entender que esperava se deparar com machucados ou feridos, mas não com um moribundo. Alguns o receberam de modo irritado, por saberem de onde aquele rapaz chegara: “Foi você que nos jogou essa pedra maldita?”. O jovem ficou realmente embaraçado. Não poderia ter simulado a cor corada da pele do rosto. Mas mentiu convincentemente. Disse que havia outros homens lá, que ele não concordara com a idéia macabra de um deles e tentou demovê-lo da ação bárbara e despropositada, obviamente sem sucesso. Explicou que, como tentativa de expiação, desceu para entender direito o que a pedra havia provocado. Esperava que perguntassem o que estavam fazendo ali naquela gruta assustadora e que tipo de ligação o aproximava de homens tão abjetos. Mas foi outro o questionamento: “E, pois, por que demorou tanto para descer do morro?” É verdade. Ele não sabia por que hesitara antes da descida. “Esperava que alguém fosse ter conosco”, respondeu sua máscara instintiva. Alguns dos ouvintes emitiram um misto de guincho de dor pelo amigo atingido pela pedra, resmungo bonachão e gargalhada galhofante. E então lhe viraram as costas e foram olhar para o morto uma última vez. Uma das mulheres do bando foi a única que não o desprezou e ressaltou o evidente: a pedra vitimou uma pessoa, portanto o jovem havia chegado tarde demais se queria ajudar, e a menos que fosse um médico ou feiticeiro, nada poderia ter feito, de qualquer maneira.

O descaso em relação a um possível perigo ou algoz deixou o assassino e mentiroso tomado de um furor incontrolável. Quando as atenções se deslocavam para o material em decomposição, o rapaz insistiu: “Escutem… Não querem subir até a caverna para verificar o que eu disse?”

– Isso não é preciso, confiamos em você.

O rapaz engoliu em seco. Ficou minutos gelado por dentro, estirado, ali, de pé, em meio a desconhecidos, enquanto um pequeno grupo dentre os homens da caravana se encarregava de levar o corpo na direção do poente, ou seja, da vila. Não se sabe se ouvia os balbucios dos homens restantes. Estalava os dedos da mão e as juntas pelo corpo inteiro, tentando se livrar do choque provocado pelo último revide do diálogo: “Não desconfiavam de mim, não iam subir pela trilha careca do morro atrás do responsável? Com que tipo de lassidão me deparo neste lugarzinho? Uns frouxos!”

Com um sobressalto, o jovem se removia a si mesmo das reflexões um tanto inúteis e fazia o possível para interromper o caminho dos homens que, àquela altura, também caíam em si e se dividiam: uns seguiam em romaria para o leste, aonde já deviam ter ido não fosse o incidente; outros, todos os que estavam acompanhados da esposa, principiavam a caminhada em sentido contrário, o sentido do cadáver. Não contavam com aquele homem mais novo que todos eles gesticulando e balançando mais catatônica que euforicamente, tropeçando nas palavras… Vomitando uma confissão! “Fui eu que matei! Não há mais ninguém lá! Eu fiz rolar esse pesado pedregulho… Esperem, vocês não podem voltar para suas casas desse jeito—se dirigiu em especial aos que já iam longe, n’oeste—, ignorando quem fez isso com seu amigo morto.”

Fez-se um círculo em torno do confessor, olhares e barbas ameaçadores se tornavam mais nítidos. Ele esperava que o “líder” entre eles o sacudisse pela roupa e exigisse o porquê daquele ato, pior, daquele teatro. O porquê de ter descido, o porquê de ter se condoído a princípio, de ter, em outras palavras, se oferecido para ser a janta caso fosse desmascarado, mas em seguida se revelando a si próprio, como se fosse um cativo resignado que se atira vulnerável caldeirão fervente adentro, sem nenhum trunfo, num automatismo de brutamontes. Mas ninguém se mexia e ele se viu compelido a fazer sua versão retrospectiva completa, como que constrangido por uma mão invisível a chacoalhar sua gola, mas na verdade atendendo o pedido do próprio júri de sua cabeça.

Depois do discurso detalhado, esbaforido, o Sísifo de ocasião se deixou desmilingüir e pousou no solo, de cócoras, lentamente. A sua volta, para além de várias ondas de murmúrios se propagando aos oito cantos, um misterioso consenso mudo tinha brotado como efeito. Muito longe de demonstrarem qualquer feição amigável e sem mesmo olhar nos olhos do infrator, do perturbador daquele fim de tarde quente na aldeia, os ouvintes se escoraram nas palavras austeras de um porta-voz, centralizado na multidão: “Eu não sei qual poderia ser a direção tomada pelo mundo caso os mais novos e impetuosos fossem os únicos guias das coisas e dos destinos dos entes. Nós não entendemos que deva haver qualquer tipo de reparação diante de uma perda, de uma pedra, de um mal. Perdoamos você por ser o que é, se é isso que busca, essa idéia de redenção, de renascer e regenerar-se. Perdoamos você por ser o que é e por ter chegado aqui e cruzado nosso caminho. Mas temos o direito de exagerarmos nas suspeitas da próxima vez. Qualquer palavra sua soará como uma pedra. Seu destempero deve tornar qualquer um que faça parte do seu passado um desconfiado por natureza, você mesmo se comportou como se esperasse que reprisássemos aquilo que foi sua vida até este ponto, não é mesmo? Sua alma afundaria se fosse separada do seu corpo e jogada num lago, ela é mais pesada que a rocha que rolou por essa encosta, mas se isso fosse tudo… Seu lago não tem fundo. Não há o nirvana que procura.”

O jovem, abandonado finalmente a si, só pensou que malignidade nenhuma parecia fazer sentido quando não era combatida, quando era até permitida. A postura desses homens desencorajava, ridicularizava, o tipo do valentão vil, ou simplesmente essa espécie que hoje abunda, a dos adolescentes de alma, rosto calejado ou não, cansada do mundo, indiferentes a qualquer destruição e qualquer milagre. Aqueles homens logo se afastariam de sua vida, mesmo simbolicamente, e ele continuaria sua jornada? Como poderiam, se ele em primeiro lugar é que deveria rolar como uma pedra para longe dali? E vislumbrava, o rapaz, uma grande e espessa parede, uma muralha intransponível e cinzenta, de centenas de rochas iguais à que agora podia ser chamada de sua. Deveria amadurecer para buscar transpô-la. Destruir as lembranças. Os homens o perdoariam, mas ele continuou culpando-se diante do reflexo das águas.

Abandonado no deserto. O garoto nem sabe direito como foi parar ali. Seu pai está morto. Ele chora. Tem uma espada que mais parece um facão e se alimenta de pequenos animais. Isso é tudo com que conta. Não pode se lembrar de sua idade, de seu nome, nem de seu propósito, a não ser… Sua mãe! Ele tem uma mãe e precisa chegar até ela. Fugir desse lugar como puder. O solo arenoso dá lugar a um outro tipo de piso. Calcário rachado, desgastado pelo sol perene da região.

Após alguns passos na pouco convidativa e árida superfície, o chão começa a ceder debaixo dos pés do garoto. Ele está em uma galeria subterrânea! Uma câmara enorme se estende diante de seus olhos. A luminosidade é escassa. Ele analisa as pinturas rupestres que encontra gravadas nas paredes. Tem certeza de já tê-las visto antes! Algumas delas não são imagens, são letras: querem descrever qualquer coisa ou dão um aviso importante. O garoto desafortunado procura uma saída, mas o único jeito seria escapar por onde entrou, o buraco no teto, a mais de quatro metros de altura. A temperatura não é como lá fora. Faz frio. O garoto, vestido apenas em um kimono esfarrapado, cabelo desgrenhado, se encolhe e encosta em uma das quinas irregulares, sem nenhuma idéia.

Mas, ciente de que, de alguma forma, está sendo observado, ergue o olhar de súbito, desconfiado. Em frente, na extremidade oposta do salão, há um objeto, ou talvez um amontoado de detritos cintilantes. A cor prata do montículo reflete a pálida luz que consegue penetrar na gruta, produzindo um belo efeito à vista. O garoto se reergue sobre trêmulos membros inferiores e se aproxima, devagar. A cada passo as coisas ficam mais claras: trata-se de um robô! Mas deve estar “morto”. À guisa de comprovar sua condição de solitário nesse sítio tão inóspito, o garoto cutuca o esqueleto platinado, cadáver tecnológico, com sua pequena espada infantil, ainda embainhada, bem na parte do tronco, que continha uma grande cabeça inanimada, à maneira de uma moldura que envolve um relógio, vermelha, ao contrário da cor de metal enferrujado do envoltório. E se fosse o coração da máquina, sua bateria, um botão, o botão de ligar/desligar? O garoto intruso premedita alguns passos para trás. O que ele quer com o ferro-velho dos outros? Não há tempo para brincadeiras. Seu estômago clama por outras providências… Cadê a mamãe?

Antes de executar o plano—sair de perto dessa parede e desse boneco estranho—, o garoto é surpreendido por movimentos. O robô, cerca de três vezes mais alto e duas vezes mais largo que o menino, se aproxima perigosamente articulando duas hastes enormes e bambas que o cientista que o criou deveria chamar de pernas. Um brilho qualquer partiu de dentro da cabeça do bicho, uma centelha inquisidora, acompanhada de voz bruxuleante, de walkie-talkie. O garoto acaba de lembrar que na antiga vida que levava ele já brincara de guerra-por-rádio com seus amigos, e a voz dos companheiros, distante, saía mais ou menos assim:

– Quem é você? Como ousa me incomodar?

O menino espadachim solta um berro. Pó cai em sua cabeça. Talvez não tenha sido uma boa idéia! Como não obteve uma resposta inteligível, o robô voltou à entrevista:

– Quem está aí?

– Eu sou um garoto do deserto… Tentando sair do deserto… Eu não tenho um nome, Senhor!

– Você não tem um nome? Eu preciso do seu nome, eu não posso reconhecer um ser vivo sem um nome!

– Eu… eu…

Um relâmpago atravessa a mente hesitante do garoto e tudo parece mais coerente do que há poucos segundos:

– Meu nome é… Gohan!

– Ah, então se lembrou!

– Desculpe, Senhor, mas o que o Senhor faz num esconderijo tão afastado?

– Gohan, isso não interessa. Desligue o interruptor e saia o quanto antes.

– Mas não tem saída!

– Atrás de mim!

– Mas… mas… Só o que tem é a rocha!

– Tenho no meu computador os dados. Não sei quanto tempo passei desativado. Mas você precisa sair daqui, Gohan.

– Deve ter tido um desabamento. Nós estamos presos, Senhor!

– Gohan, isso não é minha responsabilidade. Desligue-me, humano! Desligue-me! Já não tenho mais a quem servir ou qualquer propósito. O ideal seria que eu jamais fosse despertado uma terceira vez…

– Sr. Robô, eu vou morrer aqui… Me faça companhia até o final!

– Isso é absurdo. Isso é absurdo, Gohan!

– Você, quer dizer, o Sr., o Senhor só sabe repetir? O Senhor tem vontade própria também, não tem?

– O que é isso?

– Senhor robô, o Senhor sabe como a gente faz para subir até aquele orificiozinho lá no teto?

– Gohan, meu visor foi muito prejudicado pela desativação. Sou quase cego. Por favor, você não pode me pedir nada. Eu não sou um robô atlético. Eu era um robô da ciência. Agora minha vontade é dormir o sono dos sábios.

Desesperado, Gohan emprega todas as artimanhas que conhece para convencer o robô astuto e obstinado a achar uma solução, querer sair do lugar e ir com ele pelo deserto… Mas era inútil. A máquina, obsoleta, teimava em ser um zero:

– Gohan, vou parar de responder as suas perguntas. Este lugar está condenado. Meu computador calcula que em 12 horas, sem interferência de seres vivos, todas as pedras vão desabar e soterrar essa caverna. Esse espaço oco dentro do chão vai deixar de existir. Todos os que se negarem a sair morrerão. Você tem de saltar por sua própria conta. Adeus.

Alguns minutos de silêncio…

– Ainda está aí, Gohan?

– Sr. Robô, eu vou consertar os seus olhos. Eu conheço tecnologia!

Gohan remexeu nuns fios que se ligavam às órbitas redondas daquela criatura artificial e, voilà, como que convertidas em lanternas elas adquiriram uma chama dourada, e passaram a enxergar Gohan nitidamente.

– Gohan, o que você fez foi inútil! Eu só quero dormir. O que garotinhos tão precoces fazem longe de seus pais? Desligue-me! Desligue-me!

Gohan obedeceu e dormiu de cansaço. Quando voltou a si, sobressaltou-se com algo rastejante a poucos metros e seu instinto o fez religar o Senhor Robô, bem no botão vermelho encefálico.

– Gohan!!

– Calma, Sr. Robô! Aqui tem cobras, o Senhor pode matá-las para mim?

– Gohan, você é um garoto intrometido e carente! Eu não devia, mas porque detesto choro de criança, vou assá-las para você…

– Muito obrigado, Sr. Robô!

E assim Gohan, de um golpe só, saciou o estômago e se livrou da companhia dos répteis asquerosos. O amigo robô disparou raios laser de cavidades estranhas em suas laterais. Sua eficácia para preparar churrascos é prodigiosa!

– Está satisfeito com o banquete, Gohan? Agora me desligue. Minha bateria vai acabar, mas eu gostaria de me despedir sem delongas…

– Eu acho que queimei a língua, Senhor Robô, mas estava uma delícia! Embora eu prefira o tempero da minha mamãe…

– Gohan…

– O que é, Senhor?

– DES…

– Tá bom, tá bom, já sei! O Sr. não teria uma mola para me ajudar a sair daqui?

– Gohan, lamento mas não consigo pensar em nada! Você pode, por consideração, apertar o meu botão?

– É que… Olha, só vou fazer umas perguntas antes, pode ser?

– Não, Gohan!

– Vou fazer sim, o Senhor não tem escolha!… Por que o Sr. está aqui?

– É uma longa história, Goha…

A voz do robô fica mais trêmula do que o normal.

– Senhor, Sr., o que foi?

– Eu não tenho mais energia para continuar es.. …ver..

– Robô, robô, Sr. Robô! Essa areia toda infiltrando nos circuitos do Senhor, é por isso que perdeu a mobilidade, não é?

– …

– Não precisa responder, eu vou tirar nós dois daqui, dou algum jeito! ALGUÉM ME AJUDE!!!

Tendo elevado a voz para pedir ajuda, Gohan se esqueceu de que poderia precipitar um deslizamento. Muito pó cede do teto e algumas porções do salão de calcário trincam. Gohan sabe que não terá muito tempo e que seu amigo não poderá mais ouvi-lo. Mas ele sabe—agora—que é uma criança diferente, senão não estaria no deserto passando por provações, nem teria uma espada ou… tanta sorte de arranjar um amigo até num calabouço tão escuro, no fim do mundo. Algo formiga dentro dele e ele se sente o rei do universo. Como quem pula por sobre um girassol ou um pé-de-milho, ele solta incríveis quatro metros e se agarra à beirada do buraco por onde havia caído. A borda é frágil, vai ceder se Gohan não puxar seu corpo para cima rápido. É o que ele faria, se não se lembrasse, na última hora, que esquecera de desligar o botão!

– SENHOR ROBÔ, O SENHOR NÃO PODE SOFRER POR MINHA CAUSA!!

A criança deixa-se cair de volta ao breu em dissolução. Seu último grito de solidariedade faz outras tantas rochas se desprenderem do teto. Mas ele precisa alcançar o botão luminoso… Ele deve isso ao anfitrião da caverna…

Ao tentar acioná-lo, o robô emite uma grande descarga, Gohan leva um choque e desmaia.

* * *

– Gohan, Gohan, acorde! A caverna está por um fio! Você ficou inconsciente depois de tocar em mim enquanto eu estava em curto! Mas graças a você ativei minha bateria reserva!

– Senhor… Senhor Robô, o Senhor está bem?!? Que bom!… Me desculpe… Eu me esqueci de desligar o botão quando estava prestes a sair e…

– Isso não importa mais. Não temos muito tempo.

Uma pedra de grandes dimensões cai perto dos dois, fazendo Gohan sobressaltar.

– Eu vou arremessar você, Gohan. Suba em mim e sente sobre a minha cabeça!

– Não, Senhor Robô! Eu não quero! E se eu sentar no botão o Senhor vai desligar para sempre! Preciso salvar o Senhor do desabamento!

– Não seja tola, criança! Estamos condenados se você não fizer o que eu lhe digo. O botão não vai me desligar. Eu posso mudar minhas configurações. Viu?

O robô passou a emitir uma aura azul, diferente da dourada de antes.

– Isso, assim mesmo. Agora comprima meu botão vermelho até o fundo! Prepare-se para EJETAR!

Um grande estrondo indicava que não só Gohan evadira em grande velocidade do reino subterrâneo como o próprio reino subterrâneo já não existia…

– Senhor Robô, onde o Senhor está? SENHOR ROBÔ!!

As lágrimas de Gohan são o único indício de umidade no vasto deserto, mas são logo arrancadas de seu rosto pela ventania. Breve anoitecerá e a temperatura diminuirá sensivelmente. Gohan não tem forças para erguer os escombros formados após o impacto para procurar seu heróico e mais novo amigo. Ele desembainha sua espada, engole em seco, ergue a cabeça e obedece a uma voz interior que o incita a seguir em frente…

28 de novembro de 2013

– Todos têm uma morte preferida. Um desejo de morrer de tal ou qual forma. Ou pelo menos uma intuição, uma forte impressão de que vão morrer de determinada maneira, não importa o que fizerem.

– Eu sou assim.

– E qual é a morte que lhe aguarda?

– Inanição.

– Sob quais circunstâncias?

– Não sei ao certo. Não sei com que idade. Não sei depois de quê. Pode haver messias epilépticos, neste país ou neste mundo, que sabem até mesmo a hora e o dia da semana em que morrerão. Mas eu ignoro o contexto. Sou mais simples. Mas algo me diz que estarei atirado na ruína, ou por algum motivo estarei em algum tipo de floresta longe da civilização, onde não me restam mais alternativas. Para falar a verdade, pensei na morte de fome em várias circunstâncias diferentes. Temo que não aconteça como em nenhum de meus pensamentos, romanceados. Não será trancado com meu filho em uma torre, como em Dante. (É isso mesmo? Mas isso foi realidade, e não ficção!) E confesso que prefiro a inanição em decorrência da miséria que de algum desastre eventual, como por exemplo ser seqüestrado, depois fugir e se arrepender, porque o cativeiro estava em lugar ermo! Sim, creio mesmo que algo me tirará a profissão, e me arrancará todas as possibilidades de recorrer a alguma ajuda. Ou talvez eu não queira essa ajuda. Talvez seja no meio da cidade, na praça, para todos verem. Um espetáculo público! Quem sabe haja outros mendigos, uma árvore, e então eu peça encarecidamente: Amarrem-me a este tronco com grossas correntes. Talvez tenhamos que roubá-las em uma oficina ou qualquer coisa do gênero. E por nada nesse mundo me soltem, nem que eu implore com os olhos marejados: Não me dêem de comer, não me ofereçam água. Deixem-me prostrar, até perder os sentidos, pouco importa quantos dias leve.

– Isso me parece um tanto trágico! Crê mesmo que é possível?

– Se essa pergunta é bem ou mal-formulada, eu não sei, mas se me deparo com ela sempre ao falar sobre isso, é porque faz sentido. Já me disseram inúmeras vezes que é impossível se morrer de fome de propósito, que existem formas muito mais nobres e imediatas de suicídio. Eu digo que não é um suicídio, pois é apenas uma natureza sem travas ou impedimentos, que faz seu trabalho. Acontece que não tem propósito continuar vivendo apenas para comer regularmente. Talvez nem fazendo outras coisas além de comer, mas isso não vem ao caso! Pois me dizem que o homem se torna um animal e não mede esforços para conseguir a próxima refeição. Mataria e comeria o próximo, se preciso fosse. Mas eu renuncio a ser homem. É bem verdade que não posso prever, não tendo antes passado fome ou me perdido no deserto, que tipo de reação sobreviria, mas é por isso que tomaria tal precaução. Atar-me-iam e me deixariam só.

– Besteiras… O corpo de bombeiros apareceria.

– Aborrece minha especulação!

– Continue…

– Seja como for, por ser ignominioso, proscrito, infame… Teria que acreditar que ninguém na cidade gostaria que eu me restabelecesse… Então se eu mesmo quisesse que assim fosse, nada haveria para me impedir… E supondo que o desespero não me desse força bruta como nunca antes, as correntes cumpririam seu propósito. Alguns acham mesmo que ninguém ama tanto a vida quanto um mendigo com disenteria. Que meu impulso, ou minha “previsão”, não passa de uma enfermidade ou desvio temporário. De fato o é, mas ele, ou ela, é recorrente. Nos meus piores momentos, essa visão sempre regressa. Eu acho que sei como é passar fome, ou quem sabe só os cadáveres descarnados o saibam! É o mesmo de quando passamos do horário de nossa refeição e não podemos mais ficar de pé, de tão trêmulos. A diferença é que quem verdadeiramente passa fome sente com tal banalidade esse fenômeno que em verdade não o sente mais. Já consegue andar, conversar, até carregar uma pedra pesada sem se queixar. O estômago não dói mais. Talvez volte a comer por inércia, ou por medo de alguma superstição!

– Não estou de acordo em tudo; mas acho até que esses bons samaritanos da caridade não compreendem muito bem “a fome”. Pode bem ser algo indescritível, que cada um sinta a sua maneira, como os pesadelos… Uma última pergunta: acredita que a mesma pessoa, em tempos diferentes, possa ter passado aguda fome e enfim decidido comer, depois de sua resolução suicida ter falhado, e, na segunda ou terceira vez que passar pela mesma situação, ter fibra o suficiente para levar o luto até o fim? Isso de morrer de fome me parece mais um dom, ou se tem ou se não tem!

– Acredito em tudo, meu amigo. Acredito mesmo que se em tal dia chove, a pessoa pode cometer um crime, ao passo que se fizesse sol ficaria em casa fazendo a sesta! Eu acredito, acima de tudo, que sempre podemos mudar para melhor!

Originalmente publicado em 10 de setembro de 2013

Uma megalópole. Pessoas escorrendo pelo ladrão, como ratos, afobados, de cá pra lá. Quem sabe de longe façam sentido e sejam uma turba coordenada. É assim que um tempo se resume.

Mas falo do seguinte. Em um ponto que não chegou a vivenciar a realidade da superpopulação. Um oásis perdido de máscaras e parcos zumbis. É ainda mais estranho, ouso dizer, quando uma casa de um ou dois membros fica de repente vazia do que a deserção pós-festa ou banquete! Uma cidade que já era meio-fantasma, com a outra metade do copo finalmente vazia? Onde a normalidade não seria obtusamente diferente, mas aí é que está a sutileza do espanto. Pensávamos que estávamos acostumados ou que nos podíamos acostumar aos dias de solidão absoluta, quando ela era apenas relativa. E a solidão relativa é bastante acolhedora.

Olhei pela janela assim que acordei. Não notei nada de diferente. Saí do apartamento e desci pelas escadas, como de hábito, já que o elevador não funciona faz tempo. Ninguém na guarita. Nenhum carro em movimento. Ninguém dentro dos carros parados. A não ser que se ocultassem por trás dos vidros escuros. Um carro ou outro se encontrava parado no meio da rua, uma porta ou portas abertas. Percorri a quadra. Subi à W3. Ainda não senti vida, nem pombas ou pássaros. É de tarde, suponho. O silêncio não é ensurdecedor, como diz o clichê: ele só é ele mesmo, inacreditável tanto quanto a calma mantida pelo pulsar de meu organismo. Imaginei, um dia, que eu podia ser O Escolhido e que isso aconteceria, e então meu primeiro pensamento era poder correr pelado impune, invadir um frigorífico e ter com o que me suster por muito tempo. Agora que chegou, será realmente assim? A moral não me massacrará sempre? Ou eu me descobrirei a pior companhia tão rápido quanto o tédio me invadir e eu implorar pela “reversão”?

Devo começar lendo livros, praticando assaltos ou atingindo 200 por hora num veículo aleatório? Esperar inerte ou provocar a morte? Decidi escrever memórias antes de ter do que lembrar-me.